comendo espelhos

Canção do Exílio

2011-05-01T16:09:00.001-07:00

No início era verbo, depois é que veio o delírio do verbo. Manoel de Barros me segue por onde eu vá. E no meu delírio do verbo, penso no universo. O universo de nós dois.

O universo é uma palavra cheia de sentidos. Guarda um segredo dentro de si. No início era o verso. Um verso, uni-verso, ele é um. Inteirinho, com nós todos dentro dele, nós todos, nós somos um, Lennon.

Eu te disse com olhos brilhantes e profundos: o universo conspira. E você, o sentiu, o viu. E tomaste essas palavras pra ti, como um ritual de vida. Acordas e sabes que universo conspira. A arte do encontro é disso que o universo trata, meu amor.

Somos uma rede. Estamos unidos uns aos outros, o que nos separa é o que nos une em outro ponto. O que nos difere, nos singulariza, nos faz mais um ponto no mundo, cria mais conexões, mais fios a se enlaçar.

Vá, jogue no universo, seu corpo e seu pensamento. O pensamento é um impulso elétrico, ele altera, ele move algo. Ele move aquilo que a matéria bruta não dá conta. Jogue o que quiser para o universo, ele traz de volta.

E de repente me dizes que vai embora, somente com o universo a conspirar. E, aí te vás, sem lenço, sem documento, sem saudades, sem outra coisa senão a certeza que deves fazê-lo.

E éramos três: eu, tu e nós.

Tem que acontecer, tem que ser assim, Sampaio. E se você for embora, eu não sei, meu bem. Tenho a sensação que vou me perder. Mas o que há de errado em se perder? Perder-se também é um caminho, ora, Lispector! Perder-se também é um caminho.

O universo sozinho não conspira. Sem pessoas, o universo é só um verso, só uma palavra sem significado, lá longe, cheio de galáxias, constelações e poeira cósmica. É preciso fazer o universo conspirar.

E vou buscar a glória, minha glória, ser mutante. Sentir o grito ávido da paixão pelas coisas novamente. As coisas são como são, Caeiro.

E agora, que o universo está conosco? E agora que o universo é nosso? Não me digas que te vás. Apenas vá. Não me deixe navegando nesta nave perdida. Não me ponha neste exílio, longe da pátria linda de nós dois. É que acredito que se por acaso eu te encontrei, com certeza não foi por acaso.

à nós mesmos ou poema para a humanidade

2011-03-27T15:08:00.000-07:00

GENEROSIDADE

GERA

GENEROSIDADE

Gentileza não me serve.

Hoje é dia zero

2010-11-09T09:01:00.000-08:00

É aí já se sabe, é tempo de mudança: todas elas difíceis e essenciais. Passos desequilibrados e cambaleantes de aprender a andar novamente.

É preciso disciplina, horas de concentração, de foco. Ter disciplina não significa submeter-se a padrões ou ordens, significa rumar, dar um trajeto aos planos, arquitetar o novo. Eu que não nasci para ovo, disseram de mim: "criativa e indisciplinada."

Por isso, hoje, aboli compromissos e aplausos. Por favor, alguém me dê um passaporte para lá

onde o diabo perdeu as botas! Lá nos cus de Judas. Quero me encontrar com José de Almada Negreiros e Fernando Pessoa, tomar um café e saber tudo sobre o que tenho de escrever.

Preciso de silêncio e de um vento leve batendo na cara, olhar pro mar e me sentir parte do cosmos.

Mas não, estou tendo dias de cão e mau humor. E o mais irônico: não há motivo aparentes. Talvez eu precise mesmo de disciplina. Sentar e escrever durante horas. Quero me sentir satisfeita de ser boa amiga, amante, filha, sobrinha, neta, articuladora cultural, pesquisadora de literatura e cozinheira.

Amor não é tudo que a gente precisa. A gente precisa de amor, de alguma grana e sossego.

E então para que serve todos os livros, discos, chinelo, panela, aquela carta de amor que guardo junto com as calcinhas?

Quero resgatar a minha sagacidade e minha delicadeza de agir.

Só o humor salva. Escrever apenas me ajuda a viver.

Quero rir, rir vindo do estômago, dar gargalhadas. Sentir que perdi o ar.

Achar que quando escrevo não é só para mim.

Porque este é só o começo do começo do começo.

Acontece

2010-09-21T06:32:00.000-07:00

Acontece que um dia tudo parece estar sendo exatamente o que é.

E pode agora sentar-se sem pesos nas costas. O dia é este minuto em que as coisas ganham sentido e forma. Volta-se a escrever, e já não precisa ser original, precisa só ser você, e isso é o suficiente. Criar uma existência própria e realizá-la. Ser, fazer e preencher. Agora já se pode olhar com outros olhos, e ter a certeza que o teu olhar melhora o meu.

Caso de polícia

2009-08-27T14:28:00.000-07:00

depois do pé na estrada

circo montado

2 garrafas de iusque

música

tumtumplax

risadas

horas de música

"traz água para ele"

um desconhecido se divertindo

"ele não tomou o remédio"

"ele não tá bem"

"ele tá se fazendo"

"toma no cu"

grosserias

carinhos desesperados

puxa o cabelo

plax

tapa

tapas

plax plax plax

mordidas

aaaaaaaaaa

coração na boca

tum-tum tum-tum

arranhões

tum tum plax

uma catástrofe dermatológica

uma cara de pau:"te amo"

um urro: "sai fora"

polícia.

vai pelo ralo:

o amor,

o quarto,

o sonho.

marcas no corpo

dor nas entranhas

um adeus pra nunca mais.

sabe-se bem:

é hora de destruir

e depois de construir

fatos mudam.

aí nesses dias de calma, quando tudo já não passa de pó, abro a porta e entra na minha sala a minha possibilidade de amor com corpo e face.

suspiro de alegria: toda transformação exige uma ruptura.

Buena estrella, camarada!

2009-02-12T02:35:00.000-08:00

Buena estrella é mais que uma louvação, camarada. É o que todo caminhante e marinheiro deseja: uma luz para poder seguir no meio da noite, uma direção em pleno dia. A buena estrella pode ser um aviso de sorte. Os antigos acreditavam que quando uma estrela brilhava alto, era sinal de bons presságios. Nos caminhos pela vida, o viajante percebe que qualquer direção leva a algum lugar. Qualquer caminho é um caminho, um poema no meio da estrada:

Caminante, no hay camino
se hace camino al andar,
al andar se hace camino
y al volver la vísta atras,
se ve la senda donde nunca se hade volver a pisar
Caminante no hay camino
sino estrellas en lo mar

E não esqueça da imensidão do oceano, de como o menino olha pela primeira vez para ele e pede ao pai que o ajude a enxergar! Descubra o mistério de léguas que diferenciam a nostalgia portuguesa da saudade bem brasileira, se acaso conseguires, me conte. Chuto, eu, que a semelhança está em Calabar que delega uma pista: no fundo somos todos sentimentais e herdamos do sangue lusitano uma boa dosagem de lirismo, além da sífilis, é claro.

On the road, baby! Let's go, Rain Man. Your life awaits.

Ande nas ruas e faça delas sua nau. Vá a cemitérios, becos de esquina, botecos, cabarés, museus, bibliotecas e na casa da Mãe Joana. Deixe uma garrafa vazia para Fernando Pessoa e folhas em branco para Augusto Abelaira, eu sempre quis fazer isso.

Leia as instruções de como abrir um presente e apenas o abra quando a hora do esquecimento chegar. Por isso te digo de minha boca e de minha caneta que tem um tino pelo espanhol: Dá-me tu olvido y te daré tu libertad.

Gosto de dias de chuva, deixam os ipês malemolengas e preguiçosos, além de tudo ela expurga tudo que há de preso em mim. Não é à toa que lava calçadas e caminhos.

Evoé Iaiá!

Ainda fica em mim a curiosidade de quem imagina ruas estreitas, um cancioneiro em uma janela, uma cidade em confusão com o arcaico. Se encontrará os cafés dos meus escritores? Os meus livros preferidos, que tu nem mesmo sabe quais são. E os poetas? Como andarão os poetas mortos? E aqueles loucos e marginais vivos? Afinal, para mim só contam os que são loucos por alguma coisa, loucos por viver, loucos por falar, loucos para serem salvos, os que querem tudo ao mesmo tempo, os que jamais bocejam, que não dizem banalidades, mas ardem, ardem, ardem como fogos de artifício.

E te daria palavras de conforto: boa viagem, se cuide e ame. Mas detesto despedidas, cais do porto cheios de adeus e portas que se fecham, tenho muita dificuldade até em dizer tchau, porque seguido dele, vem um, até mais, a gente se vê. Minha vó já me avisava desde pequena para tomar cuidado: quem é vivo trata de sumir, os mortos é que às vezes aparecem.

Então é isso, buena estrella e um ponto final e de partida.

A poesia não serve para nada que não seja poesia.

2008-08-11T12:52:00.000-07:00

Às 16h da tarde ela já estava cheia de silêncios. Chegaria em casa e inundaria a sala com sons dos discos sem dizer nada. Era assim mesmo: silêncio e uma alma tranquila. Sentia vez enquando uns beliscões na consciência porque achava a mudez o crime mais grave que cometera. Afinal ela sempre tinha uma palavra pendurada na língua. Aborreceu-se em tomar conta das situações e ser admirada com uma indagação na testa. Fim do dia, fim da fala, só versos. Lia Manoel de Barros e ria de tanto 'apalpar as intimidades' daquilo tudo:
"Senhor, eu tenho orgulho do imprestável!
O abandono me protege."
"Descobri aos 13 anos que o que me dava prazer nas leituras não era a beleza das frases, mas a doença delas."
"Eu sou o medo da lucidez. Choveu na palavra onde eu estava."
"Penso que dentro de minha casca não tem um bicho: tem um silêncio feroz."
Mais nada fazia senão observar movimentos meticulosos de mosquitos criando letrinhas nos desajeitados vôos. Olhar também que as manchas de mofo na parede lembravam um pouco Kandinsky. Coisa bem esquisita gostar do barulho da água pingando, das portas batendo, do gato miando, e por acaso isso é o silêncio?! Enxergar arte onde não tem! Estar à merce do silêncio é muito perigoso. Pensou estar delirando afinal. Foi ali que ela se deu conta: estava em estado de poesia.

Textos abstratos sobre objetos concretos

2008-06-27T13:46:00.000-07:00

Um pêndulo na sua constante e ininterrupta jornada de ir de um ponto ao outro a contar o tempo pode entender que um caleidoscópio é um objeto de função inútil? Afinal de contas, pra que serve um caleidoscópio, senão para enterter os olhos e fazer girar a imaginação? Um objeto que ignora o tempo, ora essas. Um caleidoscópio é um objeto de arte.
...

Uma pedra, olha ali, uma pedra: imóvel, dura, fria, moldada pela água e pelo vento. Uma pedra é sábia porque sabe esperar o tempo chegar nela. Uma pedra sabe que seu destino é pó. Uma pedra só espera, por isso é uma pedra.

Elogio ao brega e ao ridículo

2008-06-03T10:21:00.000-07:00

Amar nos faz brega. Realmente muito brega. E às vezes ridículos. Muito ridículos.Mas quer saber? Eu adoro ser brega e bem ridícula, aliás quanto mais, mais livre me sinto de qualquer amarra social. Não é um sentimento transgressor e nem contraventor, é um sentimento bobo que ignora qualquer intervenção externa. A impulsão de felicidade desconhece o que é alheio de si. É cego e é surdo a qualquer julgamento. Só não é mudo. Não quer saber de opiniões ou teorias ou blablablás. Só se quer amar e ponto. Com glamour de chocolates com vinho, com simplicidade de quem olha e se reconhece, com a rudeza da selvageria, com qualquer coisa que satisfaça e preencha. Ele é uma estrada sem rumo e sempre em construção. Quer tudo, quer ser todo, completo, pleno. Desconhece a ruína e o pó. O amor não sobrevive no niilismo.

Chica

2008-04-11T13:11:00.000-07:00

Chica, só queria fazer uma canção
E contar que sou um vadio demente
Que culpa tenho se amar é minha limitação?

Neném, eu sou um cara que só mente
E já estou quase doente do coração
Meu bem, nunca me acorrente
Porque a coisa que não agüento é prisão

Chica, não me leve a mal
O meu crime é ser suspeito de um estranho ritual:
Se quero estar só e sem você ao meu lado
Jamais espere que eu esteja bem,
se comigo estou mal acompanhado.

Chica, só queria fazer um refrão
E cantar que sou um violeiro somente
Que culpa tenho se tocar é minha maldição?

Neném, eu sou um cara que só sente
E já estou quase farto da imaginação
Meu bem, sempre me enfrente
Porque o que eu gosto é do seu furacão.

Chica, não me leve a mal
O meu crime é ser suspeito de um estranho ritual:
Se quero estar só e sem você ao meu lado
Jamais espere que eu esteja bem,
se comigo estou mal acompanhado.

Cris Cubas Outono/2008

Para dias de chuva

2008-03-11T12:02:00.000-07:00

Nem a sós

há sol.

monólogo para espelhos

2008-02-15T11:00:00.000-08:00

- Não me cai bem esta máscara? Que tal esta? Ou esta? Ah, já não sabes mais quem sou. E se te contar que sou mil, um trilhão. Ou mais: que abismos e multidões inteiras me habitam! O meu retrato eu não olho. O meu retrato está morto.E Dorian Gray me entenderia. É necessário que te mostre a face? Queres bater neste lado também? Não é esta a bagatela cristã? Só Jesus Cristo para mostrar cu, enquanto lhe estupram a alma. Não, não, não, eu não compro barato. Aceite que minha cretinice não vale mais que um salafrário de meia tijela. O meu jogo é sujo e como muitos chocolates provando cada verdade que não acredito. Minhas táticas são ardilosas e vils. No xadrez, por exemplo, é preciso saber que a Rainha é uma puta que come para qualquer lado; que o Rei é apenas um bibelô. O ataque não é a melhor defesa. É preciso observação. Caso sabes o que é isso? Contemplar? Se estou só, não espere que esteja bem acompanhado. Meus demônios internos são meus inimigos. Me pedes calma e sossego? Não posso. Tenho sempre um novo feto a latejar na minha cabeça. Tenho sempre uma lápide pra plantar no coração. Sou um oroboro a comer a própria carne. Se me encontro estrangeiro e no degredo, me deixe exilado. Do muito que eu li e do pouco que eu sei quase nada me resta. Só o que sobra é esse comboio de cordas chamado coração. Ah, pouco original que sou, ao plagiar meu poetas preferidos, pois bem que venham os mortos reclamarem seus direitos, estarei perdido e mal pago. Estou tão vencido como lúcido. Estou tão doente quanto minha fúria. Meu ódio ainda não é meu medo. Meu medo é feito de mentiras. E se sou fadado a ser um mentiroso. Como saberá se não estou a mentir a infâmia da mentira? E se estou apenas a te confundir. Enquanto rio e aplaudo tua confusão, tu me chamarás de louco e me negará três vezes.

Antonio, em frente ao espelho, sorri, está pronto para sair para rua.

Epitáfio

2008-02-14T09:57:00.000-08:00

Aqui jaz um clown. Seu último palco foi esta esquina.

Aqui jaz um poeta. Seu último poema foi esse o silêncio.

Aqui jaz um mímico. Seu último gesto foi essa cova.

Aqui jaz um jazzista. Seu último jazz, agora jaz.

As Bacantes

2008-01-22T10:29:00.000-08:00

Quando menina eu sonhava em ter um bordel. Minha vó contava histórias extasiantes sobre a casa do final da rua. Era povoada de demônios, bandidos, malfeitores e mulheres rebordosas. Lá o dia começava quando as estrelas já estavam altas no céu. Eu escutava todos aqueles risos embaixo das cobertas, o que mais poderia ser tão engraçado? Eu ria junto, especialmente da mulher do riso bolha, era uma risada tão gostosa que lembrava uma bolha de sabão: eu imaginava aquela bolha sair de dentro de um corpo bem gordo e ir explodir nos ouvidos alheios, causando muitas cócegas.
Eu me escondia na árvore que parecia uma escultura da casa da vovó e ia lá espiar. De manhã era uma casa sonolenta, só podia sentir, do vão da janela, alguma fumaça, um cheiro forte de café e esmalte. Eu tentava entender as palavras de uma cristã-católica-ortodoxa ao contar que aqueles abutres já tinham ceado toda carne fresca da casa. Pobres fantasmas da luxúria!
Quem teria sido o assassino dessa carnificina? Nunca me esqueço a primeira vez que vi uma arma e sangue. Era uma glock, uma pistola comum, foram apenas três tiros.

Esta era uma história de uma princesa, que vivia em um castelo cheio de bruxas barulhentas e tão fumantes quanto chaminés, as bruxas andavam apáticas e velhas, se alimentavam mal, às vezes se injetavam algumas outras coisas. E a princesa vivia ali, alheia a tudo, como num conto de fadas, tinha regalias mil, era intocável e perversa. Aquela bonequinha de luxo tinha os desejos mais sádicos. A hora do dia que mais gostava era quando uma das bruxas do castelo gritava, gritava o dia todo, por causa das torturas, tinham a trancado em quarto escuro para não se injetar mais. Gritou durante três dias e três noites, enquanto as festas aconteciam. A princesinha ria, ria alto quanto maior o sofrimento da bruxa.
Um dia a princesa desejou sentir aqueles outros gritos que ela também ouvia, aqueles que não eram de dor, eram gritos de cadelas no cio. Escolheu o bandido mais sujo da casa. Nada mais se soube da princesa após três meses. Ele se enforcou. Ela foi morta com três tiros.

A sociedade não perdoa um assassino, mas eu não perdoei aquela mente sádica da princesinha. O cara sujo a visitou todas as noites como um cão fiel, sem tocá-la, conforme ela queria, mas ele foi bobo contou todos os seus segredos, todas suas sujeiras, todas suas fraquezas, ela soube o sugar até a última gota, soube esfregar na cara cada palavra. Justo quando ele estava a amando, ela o traiu com o moço mais limpo que um pai-otário e bunda suja havia trazido para ele aprender a ser homem de verdade.

Ela morreu enquanto gozava em cima do rapaz, o rapaz saiu ileso, não tinha culpa, era um garoto de treze anos que vai ter dificuldades para trepar a vida toda. O assassino não foi o bandido cara suja. O assassino real dessa história de crime e castigo foi a vaidade daquela princesinha.
"Ah, menina! Sai já daí". Eu adorava todas aquelas cores no meio da escuridão. Minha vó não percebia, mas nós tínhamos a melhor caixinha de música da cidade e ficava logo ali na esquina, as composições de Noel até os lamentos de Lady Day. A música funcionava dentro daquela casa como um alento, como a imaculada diversão, talvez por isso ela estivesse 24h por lá. Eu pensava era mesmo nas dançarinas e nas roupas de pavão que elas tinham, muio brilho. Lá parecia um eterno carnaval. Eu adorava aquele jeito Moulin Rouge brasileiro que o bordel tinha. Às vezes as moças iam comprar uns tomates na nossa banca que ficava no meio da praça. E elas me adoravam, diziam que eu era a mocinha mais linda do bairro. Às vezes elas me traziam uns lacinhos de fita das roupas que eu escondia para ninguém achar, aquilo era o meu tesouro. Minha vó dizia que elas eram bruxas más que comiam crianças medrosas como eu, mas eu nem era medrosa e nem achava que elas eram bruxas, para mim eram as estrelas dos musicais que Hollywood não havia encontrado! Eu só sabia das histórias que minha vó me contava e das versões que eu criava para elas. Por exemplo, na minha história, a princesinha que morreu era uma bruxa feia e velha, já o homem sujo que se matou era um menino medroso, e o menino de treze anos era um conquistador barato, tipo o Don Juan. Quando eu era menina, eu tinha um bordel. O bordel da minha imaginação que era tão fantástico como o País das Maravilhas, tão encantado quanto a Terra do Nunca e tão inocente quanto essa camélia que eu ainda guardo no meu diário.

Quinteto Fantástico

2008-01-14T07:05:00.000-08:00

Joga a chave!
Quê meu coração
não conhece entrave.
...

Senhora Morte
pára de azarar
com a minha sorte!
...

Vida safada,
abra as pernas
não se faça de rogada!
...

Tempo ingrato
com contagotas
me maltrata em trapo!

...

Tempo, vê se esquece!
Deixa eu passar não me apresse!

Tempo, vou te fazer um pedido: tempo tempo tempo

2008-01-10T10:32:00.000-08:00

Uma mesa, dois copos, um com canha, no outro, uma mistura de uísque com o elixir da Eternidade. Sentados de frente estão uma mortal e o Tempo, disfarçado de amante e apaixonado. Ouve-se apenas a mortal:

- Memória? Não me venha com essa imperatriz esnobe que é a certeza dos fatos. O único fato é pensar, só temos um ato que é sentir. É sabido e protocolado que o que falha à memória, a imaginação preenche. Como saberemos se falamos realmente da mesma coisa? Se no caminho essa arquiteta de construções frágeis que é imaginação não surrupiou algum capítulo dessa estória, escreveu mais alguns caracteres, não apagou algumas linhas? Não estou variando, nem da cabeça e nem com as palavras. Mas vens me falar do dito pelo não dito? E continuas a me falar de ontem? Ontem não foi ontem, não aches que estou te explicando para confundir. Não, mesmo. Ontem ainda não acabou, meu bem, está em nós agora e na ponta da tua língua. Te pego pelas palavras, percebe? O passado continua a incidir. Não vês que a cronologia dos fatos é feita só para reconstituir cenas de crimes, afirmar a temporalidade de Cristo na Terra e ensinar uma caduca História para as crianças? Passado, Futuro e Presente além de conjugarem verbos, levam a gente à lucidez completa, tenha cuidado, lucidez demais faz mal ao coração! Vou te contar um segredo: esse maldito Tempo é um Lord muito poderoso, além de fanfarrão e obviamente humorista! Ele é ilusionista de fama. A gente finge acreditar nesse divisaozinha como se pudesse separar as pedrinhas do feijão, mas o Tempo gosta mesmo, meu amor, é do que está acontecendo, do inacabado! Ele tem um caso eterno com gerúndio! Porque é o gerúndio que nos aponta para a fusão do passado, futuro e presente: ele está acontecendo, estava acontecendo e estará acontecendo. Por isso, vê se esquece essa história porque na vida tudo só acontece! Louca? Me chamas de louca? Loucura no mundo é a fome. Achas que lembrando datas e números estás a me persuadir? Achas que conhece melhor a História e que dás mais importância a ela por isso? Veja só meu bem eu acho que esse dia 20 de janeiro de 2020 é meio cabalístico, não? Faz vinte dias que a gente não se fala, faz questão que eu numere para que possas saber melhor? Não precisa, é claro que não precisa, sabe porquê? Porque é a impressão guardada desse dia que conta mais! O tempo está em nós e essas rugas apontam que o rabecão pode bater na porta, só espero que você não esteja sentado esperando que sua hora chegue. O tempo não é tão feito de fatos assim, ele é feito de emoções, emoções que incentivam batalhas e desfazem amores. O tempo não pára para lembrar. O tempo não tem tempo para isso. O tempo só pára (parece parar) para sentir.

2008-01-10T06:27:00.000-08:00

LIDA BANDIDA,

AOS MILIGRAMAS

ESCORRE MINHA VIDA.

ÓIA EU AÍ OTRA VEIZ!

2007-01-15T05:16:00.000-08:00

Trechos de Caio Fernando Abreu

2006-12-12T12:56:00.000-08:00

Para homenagear a delicadeza dos ferimentos,

relembro trechos dos contos Harriet, Para uma ah vem cá partindo e Pequenas Epifanias:

"sabe que o meu gostar por você chegou a ser amor pois se eu me comovia vendo você pois se eu acordava no meio da noite só pra ver você dormindo meu deus como você me doía de vez em quando eu vou ficar esperando você numa tarde cinzenta de inverno bem no meio duma praça então os meus braços não vão ser suficientes para abraçar você e a minha voz vai querer dizer tanta mas tanta coisa que eu vou ficar calada um tempo enorme só olhando você sem dizer nada só olhando e pensando meu deus mas como você me dói vezenquando.” (Harriet)

“Ah: sabe entre duas pessoas essas coisas que devem ser ditas, o fato de você achar minha tosse intolerável, por exemplo, eu poderia me aprofundar nisso e concluir que você não gosta de mim o suficiente, porque se você gostasse, gostaria também da minha tosse, dos meus dentes escuros, mas não aprofundando não concluo nada, fico só querendo te dize “...” eu vou te dizer todas as coisas, é por isso que estou falando, “...” é fundamental que você preste atenção em todas as palavras, todas, e não fique tentando descobrir os sentidos ocultos por trás do que estou dizendo, sim, eu reconheço que muitas vezes falei por metáforas, e que é chatíssimo falar por metáforas “...” está bem, eu espero aqui do lado da janela enquanto o ônibus não sai, espera, as maçãs ficam comigo, é muito importante, vou dizer tudo numa só frase, você vai........................................................................................................................................................................................................................................................................................................... sim, sei, eu vou escrever, não, eu não vou escrever, mas é bom você botar um casaco, está esfriando tanto, depois, na estrada, olha, antes do ônibus partir eu quero te dizer uma porção de coisas, será que vai dar tempo? Escuta, não fecha a janela, está tudo definido aqui dentro, é só uma coisa, espera um pouco mais, depois você arruma as malar e bolsas, fica tranqüila, esse velho não vai e incomodar você, olha, eu ainda não disse tudo, “...” eu preciso de muito silêncio e muita concentração para dizer todas as coisas que eu tinha pra te dizer, olha, antes de você ir embora eu quero te dizer quê.” (Para uma ah vem cá partindo)

"Nunca mais sair do centro daquele espaço para as duras ruas anônimas. Nunca mais sair daquele colo quente que é ter uma face para outra pessoa que também tem uma face para você, no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada dia atravancando o coração. Mas no quarto, quinto dia, um trecho obsessivo do conto de Clarice Lispector "Tentação" na cabeça estonteada de encanto: "Mas ambos estavam comprometidos. Ele, com sua natureza aprisionada. Ela, com sua infância impossível". Cito de memória, não sei se correto. Fala no encontro de uma menina ruiva, sentada num degrau às três da tarde, com um cão basset também ruivo, que passa acorrentado. Ele pára. Os dois se olham. Cintilam, prometidos. A dona o puxa. Ele se vai. E nada acontece. De mais a mais, eu não queria. Seria preciso forjar climas, insinuar convites, servir vinhos, acender velas, fazer caras. Para talvez ouvir não. A não ser que soprasse tanto vento que velejasse por si. Não velejou. Além disso, sem perceber, eu estava dentro da aprendizagem solitária do não-pedir. Só compreendi dias depois, quando um amigo me falou — descuidado, também — em pequenas epifanias. Miudinhas, quase pífias revelações de Deus feito jóias encravadas no dia-a-dia. Era isso — aquela outra vida, inesperadamente misturada à minha, olhando a minha opaca vida com os mesmos olhos atentos com que eu a olhava: uma pequena epifania. Em seguida vieram o tempo, a distância, a poeira soprando. Mas eu trouxe de lá a memória de qualquer coisa macia que tem me alimentado nestes dias seguintes de ausência e fome. Sobretudo à noite, aos domingos. Recuperei um jeito de fumar olhando para trás das janelas, vendo o que ninguém veria. Atrás das janelas, retomo esse momento de mel e sangue que Deus colocou tão rápido, e com tanta delicadeza, frente aos meus olhos há tanto tempo incapazes de ver: uma possibilidade de amor. Curvo a cabeça, agradecido. E se estendo a mão, no meio da poeira de dentro de mim, posso tocar também em outra coisa. Essa pequena epifania. Com corpo e face. Que reponho devagar, traço a traço, quando estou só e tenho medo. Sorrio, então. E quase paro de sentir fome.” (Pequenas epifanias)

Pequena ironia norte-americana (e francesa)

2006-12-09T03:37:00.000-08:00

A LIBERDADE É UMA ESTÁTUA!

(E FICA SOZINHA EM UMA ILHA)

REPITO

2006-12-09T03:32:00.000-08:00

Para Gabriela Link

Poeta bom é poeta morto!
Antipoeta bom é antipoeta mudo.

Matem a saudade!

2006-12-05T18:37:00.000-08:00

Aos poucos foram rasgando as carnes,
o clitóris, o coração e a massa cinzenta.
A miúde foram secando as latências do sangue:
mãos e pés.
Aos pífios foram embora os movimentos rítmicos...
o piscar dos olhos, o molhar dos lábios.
Aos minímos foram, ainda, umas manias!
Ranger de dentes, suar frio, respirar pulsado.
Nada foi que perdeu, nada foi que lhe tiraram

nada te mata em mim .

Falecer é uma questão de esquecimento.
Que adianta amputar e matar?
Levem também a nostalgia!
Tirem esse corpo pesando sobre outro!
Lavem esse gosto de pele da boca! Esse aconchego!
Levem o retrato mal curado da parede!
O cheiro do quarto, do trapo, da tralha, do travesseiro, de todos os lugares.
Amassem os sentimentos que carrega no bolso!
Levem o velar do sono!
Vão embora com as rezas ao pé do ouvido!
Sumam as juras gritadas ao tripé da janela!
Desapareçam as más palavras e verbos esbofeteados na cara!
Vão! Antes da tempestade!
Vão para que continue no idílio da morte.
Vão antes que a saudade se lembre!

AMOR
TUMOR

Dá me! Dá me tu olvido y te daré mi libertad!

Poetas e Antipoetas

2006-12-01T19:23:00.000-08:00

o poeta me chama de poesia.

a antipoética é de quem se livra do livro.
a poética é de quem o livro se livra.

a antipoética é do que existe apenas.
a poética é do que sobrevive apenas.

a poesia me chama de poema.

a antipoética, instinto.
a poética, intuito.

a antipoética, corpo.
a poética, corte.

o poema é marco zero da poesia.

a antipoética corrói o poema.
a poética come a poesia.

a antipoética inventa poetas.
a poética contamina poetas.

a poesia é ponto g do poema.

a antipoética é o antiantípoda.
a poética é o antiápex.

a antipoética anuncia.
a poética renuncia.

a antipoética é pra quem esbraveja ser o antipoeta.
a poética é pra quem calunia ser poesia.

LEMBRANÇAS DE CRIANÇA (a la Julio Cortázar)

2006-11-30T06:14:00.000-08:00

Instruções para contar até 5:
Abrir bem grande toda a mão pequena, fixando ângulos quase perfeitos. Assim, assim, fechar toda em punho, como se aprendesse pela primeira vez a pegar um lápis, e a cada palavra levantar um dedinho aleatório, não importa qual, só a quantidade, que claro, às vezes pode mudar de acordo com a relação que se dá dos dedos com a mão:
- Pimeio tem o um, dipois tem u dôis, e o têis, e... caco e inco!

Instruções para ser dramático em diversas situações:
Se te chamarem para limpeza, ajuda ou para qualquer coisa que não saiba nem o que é, ou apenas para dizer que está cansado enfim. É só colocar a mão sobre a testa de forma que pese um pouquinho, assim, virada com a palma para cima, mostrando as linhas da mão b-e-m soltinho. Depois o corpo faz um movimento de jogar-se pra si mesmo, num só tremer ondulado, então se diz bem pausado e acompanhando o movimento da frase, palavra por palavra: mão, corpo e tremilique :
- Ai, eu demaio!

Instruções para falar sobre fábulas em que Sapos da Lagoa se tornam Príncipes:
Depois da estória lida, então, fazer um comentário curto e que mostre todo o desenlace bem explicativo, ou seja, melhor ninguém faria, apenas outra criança, sem nenhuma churumela, sem nenhuma fama. Podemos usar palavras que não estão nos livros infantis, muito menos no vocabulário infantil, mas que ouvimos os adultos dizerem e, mais ou menos, instintivamente, sabemos quando usá-las:
- Ai tá bom! E o Pinpi si metafoso? Qui sapinho mulequinho!

Instruções para traduzir as frases de uma criança de 4 anos:
Igine que tu tein caco anos, nem maish, nem menush. Preste atenção como sua língua é afiada e imperdoável, aliás, como de qualquer outra criança. Pense que os adultos não tem a mínima dimensão do que uma criança pode fazer e dizer. Saber que uma criança de 4 anos formula frases contextuais e que reinterpreta o mundo com uma leitura própria. Saber, também, que o inesperado forma a poesia, e as crianças são seres que mais se apropriam do inesperado.

Quintana

2006-11-21T14:13:00.000-08:00

Quintana era o quintal dos quintanares.
Lá os poemas voavam e cantavam.
Ora, ciscavam sentidos. Ora, comiam alpistes de solidão.
Havia simplicidade em flor. Oralidade, em orvalho.
Legiões de formigas a trazer letrinhas.
Multidões de abelhas a polinizar palavras.
Nem era milagre, era cada momento:
Brotava poesia.

Paixão à to(n)a

2006-11-17T12:05:00.000-08:00

Ora, me leve à toa
Não risque minhas linhas da mão
Com destinos
Quero riscos à beira do abismo
Seja o que for
Se atreva
Dê a cara a tapa
Me pinta com acordes
Partituras deslizantes de dedos
Não deseje o amanhã
Não sinta o hoje,
Só o agora.

Me leve à toa
Não trace meus passos em vão
Com projetos
Quero dançar, deitar e rolar
Seja como for
Se manque
Numa mesquinharia bem carnal
Bem terrena bem passional
Fique doente do coração
Me suje com palavras
Plenas e mentirosas
Diga que me renuncia

Ora, me leve à tona
Não finjas teus gestos
Com ensaios
Foge pra esse país das maravilhas
Assalta minha razão
Seqüestra minha lucidez
Não pari de ti, me parti pra ti!
Faz juras, jura, testemunha minha estricnina
Em te querer
Me encha de graça
Vem sem pressa
Pode vir tentado e com medo
Que te pego pela gola e pelo chão

Me leve à tona não me leve à toa não
Não tenha hora marcada pra matar
Pra morrer: Assassino moribundo!
Me mata me come me flagre se dane me ame!

Carta de irrecomendação

2006-11-16T17:31:00.000-08:00

Renomadíssimo, Sr. Dr. Positivismo:
Mostra essa máscara fajuta de cultura.
Instrução do homem que veste uma farda de exclusão.
Marcha, caminha progressivamente e em ordem, sem amor.
Sempre no sentido de amputar,
castrar,
degolar
e calar
tudo
do campo semântico do inesperado e momentâneo.
A moral é seu cão de guarda cuidador da hipocrisia.
A ordem, arma na mão para assegurar.
O progresso seu tanque destruir.
Ah, óbvio ululante, filho pródigo e legítimo, tão cronológico.
Lei imutável e biológica.
Vai estagna cada um em seu devido lugar! Uhmf!
Diferencia os diferenciados, privilegia os privilegiados!
Estupra o coletivo, exalta o individualismo.
Cumpre tua missão de cegueira, de mudez e surdez.
Vai, vai, passa, te passa!
Bate, bate, bate, tortura e desfigura o debate, nega a discussão.
Vai infeliz! Fixa, automatiza a autocrítica. Maquiniza a crítica!
Engendra tua maquinaria de partes autônomas que funcionem junto, sem inter-relação, sem fusão.
Impõe um indicativo de vida correta e um homem virtuoso.
Contra a vida, falseia qualquer própria vontade.
Coisifica e materializa o trabalho como única saída.
Vai, Sr. Dr., modela, enquadra, ajusta os parafusos do teu cidadão de bem, teu homem de bem.
Põe na fogueira, faz inquisição aos vagabundos, artistas e relapsos.
Estrebucha a criatividade, a invenção e a vontade. Põe em guetos a espera do gás.Acolhe teus filhos para o caminho reto, cumpre teu fado, com um machado.

Julinho da Adelaide ou Chico da Dona Adelaide CONVOCA:

2006-11-13T10:35:00.000-08:00

1. Subúrbio (Chico Buarque/2006)
Lá não tem brisa Não tem verde-azuis Não tem frescura nem atrevimento Lá não figura no mapa No avesso da montanha, é labirinto É contra-senha, é cara a tapa Fala, Penha Fala, Irajá Fala, Olaria Fala, Acari, Vigário Geral Fala, Piedade Casas sem cor Ruas de pó, cidade Que não se pinta Que é sem vaidadeVai, faz ouvir os acordes do choro-canção Traz as cabrochas e a roda de samba Dança teu funk, o rock, forró, pagode, reggae Teu hip-hop Fala na língua do rap Desbanca a outra A tal que abusa De ser tão maravilhosa Lá não tem moças douradas Expostas, andam nus Pelas quebradas teus exus Não tem turistas Não sai foto nas revistas Lá tem Jesus E está de costas Fala, Maré Fala, Madureira Fala, Pavuna Fala, Inhaúma Cordovil, Pilares Espalha a tua voz Nos arredores Carrega a tua cruz E os teus tambores Vai, faz ouvir os acordes do choro-canção Traz as cabrochas e a roda de samba Dança teu funk, o rock, forró, pagodeT eu hip-hopFala na língua do rap Fala no pé Dá uma idéia Naquela que te sombreia Lá não tem claro-escuro A luz é dura A chapa é quente Que futuro tem Aquela gente toda Perdido em ti Eu ando em roda É pau, é pedra É fim de linha É lenha, é fogo, é foda Fala, Penha Fala, Irajá Fala, Encantado, BanguFala, Realengo...Fala, Maré Fala, Madureira Fala, Meriti, Nova Iguaçu Fala, Paciência...

CHEGA DE DIZER POR AÍ QUE FUNK, RAP, HIP-HOP, PAGODE NÃO É CULTURA.
É CULTURA. E A CONTRA-CULTURA ESTÁ AÍ PARA REAFIRMAR A CULTURA. CHICO NOS CONVOCA. VAMOS ESCUTAR!

O poeta é um pedaço de dor

2006-11-10T20:10:00.000-08:00

Para Mário Pirata

Na Idade Média:
TROVA DOR

Na Modernidade:
FINGI DOR

Na Pós-modernidade:
JOGA DOR

(peculiarmente, o poeta das crianças: BRINCA DOR)

De caso perdido

2006-11-07T06:00:00.000-08:00

Esqueço de contar nos dedos quantos amores tive de uns tempos poucos pra cá,
não importa, não tive dedos suficientes, nem corações.
Quero mesmo é declamar meu amor e esparramar minha libido.
Intimidar os tímidos. Intimar os quixotes, macunaímas e andarilhos.
Assassinar paixões. Delatar murmúrios. Amputar o inexprimível.
Venha! Venham! Vá! Vã!
A vida é constante prosa
A vida é momentânea poesia
Perca os dedos e os corações.
Renda-se ao emaranhado de desejos.
Esteja de caso perdido!

nossos calos sempre doem muito mais

2006-11-06T08:12:00.000-08:00

calos são dores de cotovelos em bolha:
doem quanto e tanto,
porque lamentam não serem
samba-canções.

AS GAIVOTAS

2006-11-01T07:01:00.000-08:00

TRINTA EM TRANSE

2006-10-26T13:44:00.000-07:00

Lançamento
Quando: segunda-feira, dia 30 de outubro, às 17h30min.
Onde: Memorial do RS - Sala dos Jacarandás.
O que: grande performance de lançamento do Disco-Poema Trinta em Transe.

www.trintaemtranse.com.br

Entre 33 poetas, sujeito a participação da poeta Cris Cubas:

A Posse Da Palavra

Possuí-la até desverberá-la
Possuí-la até dessujeitá-la
Possuí-la até desaprendê-la

Ao avesso arraste-a.

Arranque lhe a pronúncia
Arrebente lhe a caligrafia
Esprema lhe o sentido
Bata em seu cunho vernáculo
Tire lhe a multiplicidade de palavra

Ao avesso arraste-a.

Sem violá-la sem traí-la
Vista-a com abandono e silêncio
Libertamente despalavreando-a:
A posse da palavra pela palavra.

Para MAURO IASI: poema in-verso

2006-10-18T10:35:00.000-07:00

Dentro do vôo

Dentro do homem
o sonho voa

Dentro da ave
o vôo sonha

Cristiane Cubas

Dentro do sonho

Dentro do sonho
o homem voa.

Dentro do vôo
a ave sonha?

Mauro Iasi

hai-kai: Cansei de ser sexy

2006-10-02T16:20:00.000-07:00

Quero mais é foder, posso ser:
Uma penetrável donzela até
Uma inviolável cadela.
Se der.

Chico me diz

2006-10-01T07:16:00.000-07:00

PARA VER: PASSE O CURSOR SEGURANDO O BOTÂO DIREITO OU SELECIONANDO:

Gota d'água -1975

Já lhe dei meu corpo, minha alegria
Já estanquei meu sangue quando fervia
Olha a voz que me resta
Olha a veia que salta
Olha a gota que falta
Pro desfecho da festa
Por favor
Deixe em paz meu coração
Que ele é um pote até aqui de mágoa
E qualquer desatenção, faça não
Pode ser a gota d'água

Considerações finais I

2006-09-29T06:52:00.000-07:00

magia vã é o amor: acaba-se tudo num passe de mágica.

a tristeza destrona os reis do seu palácio.

a saudades sepulta tudo que me dá vida.

às vezes choro de autopiedade, às vezes de perda, às vezes porque um nó na garganta e um vazio no peito vem rasgando meu controle até desaguar.

às vezes fico tonta: me falta o chão e meu coração bate pra todos os lados, de todos os jeitos, se torcendo todo, aí me lembro que não comi nada ainda, aí percebo que não é fome, não estou com fome, só me dá sede.

é a sede que me mantêm. a sede de querer ainda. a sede de sentir ainda.a sede me encher de graça. a sede de resplandecer como o sol.

Imbarueri

2006-09-27T22:40:00.000-07:00

Imbarueri é quase minha Pasárgada. Lá amor é fruta que a gente colhe nos cabelos.Imbarueri é um cemitério de saudades. Lá todo dia é dia de colheita e se guarda o caroço, pois todos eles são solidões e sementes. Onde a gente insiste em rir de tanto chorar. Onde a gente brinca de mentir e não é feio.
Para chegar em Imbarueri tem que subir a alta montanha para ver os homens pequeninhos da planície. Não tem terra, nem céu, eles trocam de lugar para aprender a ser e quando a gente nota: chove diarréias de grãos amargos e se pode andar escorregadio nos espelhos d’água.
Lá A Menina do Rio bebe as águas do corpo e junto, vem logo, um Sandinista especialista em granada de mão. A granada é vida que explode em todos os raiares e em todos choveres também. Qualquer um pode beber e explodir, é só sentir a pulsação que os ares de Imbarueri cheiram.
Lá é o lugar das intersecções. Imbarueri é pierrot vestido de bufão. Lá o profano tem gosto de mel sagrado. E a orgia dos prazeres bate na carne quando se reza. Para rezar basta tocar os botões de flores rubras ou comê-las, o que dá um efeito insandecedor.
Lá a loucura é bem-vinda. Lá se diz o que não precisamos dizer. Lá a tristeza é uma carícia.
Imbarueri tudo surge e perde-se repentinamente... para entendermos o desaprender das coisas. Imbarueri não é um sonho. Imbarueri é um pesadelo ao qual sonho todos os dias.

Prostesto ao Sr. Reinaldo Azevedo da VEJA.

2006-09-19T06:14:00.000-07:00

Clarice Lispector:

Houve um diálogo difícil, aparentemente não quer dizer muito, mas diz demais.

- Mamãe, tire esse cabelo da testa. É um pouco de franja ainda, mas você fica feia assim.

- Tenho o direito de ser feia.

- Não tem.

- Tenho.

- Eu dissse que não tem.

E assim foi, que se formou o clima de briga.O motivo não era fútil, era sério. Uma pessoa, meu filho no caso, estava me cortando a libertade, e eu não suportei nem vindo de filho! Senti vontade de cortar uma franja bem espessa, bem cobrindo a testa toda. Tive vontade de ir pro meu quarto, de trancar a porta a chave, e de ser eu mesma, por mais feia que fosse. Não, não, por mais feia que fosse, EU QUERIA SER FEIA, isso representava meu direito total à liberdade. Ao mesmo tempo, eu sabia que meu filho tinha os direitos dele: o de não ter uma mãe feia por exemplo, era o choque de duas pessoas revindicando. O quê, afinal? Só Deus sabe. E fiquemos por aqui mesmo.

Tati-Quebra-Barraco:
Sou feia, mas tô na moda.

As mínimas: amostra grátis de vaselina

2006-09-16T05:56:00.000-07:00

Não te amo, mas quero te comer.

Não me ame, me queira.

Ela chora de sexy e quero comer ela.

A inimiga do tesão é a preocupação.

Diz que me ama, mas não me leva pra cama.

Pinto. Repinto. Pinto. Broxa.

Enquanto meu pau estiver duro
o que vier eu seguro.

As línguas não se entendem realmente:
Te pedi um lindo bouquet. E me devolveste um belo ramalhete de tabefes.

uma questão de metamorfose

2006-09-12T05:23:00.000-07:00

não se iluda, a vida é circunstancial.

Em mim

2006-09-09T16:27:00.000-07:00

Não! Os assassinos não sabem mais de amor que os poetas,
mas os suicidas sabem:
Que adianta tua morte, mas de nada adianta,
nem a morte te mata, nem a morte.
A tua morte será a minha escravidão,
a lembrança até a minha morte
A roer meus fios brancos de cabelo, minhas memórias.
Antes, a minha morte: para te matar, preciso me matar.

Carnação Platônica

2006-09-07T05:31:00.000-07:00

Carnação Platônica

Acordo enjoada dos primeiros goles da manhã, mais uma vez, as dobras preguiçosas do lençol me fazem companhia. Embriagadas, gota a gota de lágrimas elas me fissuram. Sorrio, dando-lhes meu recatado bom dia. Ao meu lado, quase cutucando, sussurra tic-tac-te-peco-te-suo-te-coro, o relógio. Enfim, levanto da cama tropeçando nos meus sentimentos, enrolando e dobrando minhas roupas e paixões, uma a uma.

Ainda na fresta do seu íntimo. O armário guarda, meio bagunçado, um antigo perfume de ausência jamais estada... Espalhando a leve fragrância, a remexer o cinzeiro, com tocos e cinzas do meu medo, procurando no quarto vazio, o meu querer. Até me encontrar assim...

Distraída, meio perdida, percorrendo teus cabelos, afogada no teu cheiro. Chego a assoviar teu nome. Tu, a sentir um estranho silêncio. Te fito, ardo, murmurando te amar em segredo. Rogando um olhar, um gesto. Tu sem notar. Invejo, eu, tuas mãos que te tocam, te confortam. Ainda peco, te cerco com olhares. Tu, a deixar apenas o sorriso e a sombra.
Engulo o suspiro, esse vício, calada. Me pego, finalmente, catando cacos de mim aos teus pés.
Inventando platonicamente você.

Agnes e Hernesto

2006-09-04T15:46:00.000-07:00

Sentou-se no banco atônita. Autofagia. Comia-se. Não estava autopiedosa. Não chorava. Era um alívio misturado a um sentimento de peso no estômago. Não sabia. Pensava. Saiu de lá com uma mentira. Entrou, repetiu palavras com tanta verossimilhança que achou aquilo mesmo fosse o que não havia sido.Uns olhares cautelosos, desconfiados, outros displicentes. Mas nenhum foi tão duro quanto ao da criança. Ela a abraçou forte com densas e sinceras lágrimas, como se fosse um adeus. Não era, talvez até fosse e aquilo lhe mostrava agora o caminho. Naquelas pálpebras gordinhas, gotas também obesas brotavam do lustroso olho. Eram as lágrimas que Agnes não conseguira. Agnes paralisou naquele rápido segundo. Estática. Ali entendera que a dor nada mais é que uma perda. Disse que recebera uma ligação de casa e precisava voltar, nada mais. Repetiu sem remorsos. Era uma mentira-feita. Uma mentira sem mal. Uma mentira do ser humano. Uma mentira própria das conveniências, não foi nada, muito obrigado, até outro dia. Há mentiras justas. Família reunida. Páscoa. Hernesto aceitou e ponto. E mais reticências. Fingira. Com um sorriso também muito real. Que oscilava entre um desconforto e uma insegurança. Ela estava indo embora. Pra sempre? Estava indo. Havia um sopão delicioso que cheirava forte. Mesmo com os desejos mais gulosos. Viu olhares. A sopa. As lágrimas. O sorriso. E precisa ir.
Estava plácida, mas suspirava. Ele a acompanhara até a parada. “Querida? Está suspirando porquê?” Não sabia responder. Aqui, ele está ao meu lado. É como estivesse sozinha. Suspiro. Hernesto não disfarça essa preocupação do rosto. É como dias monótonos e nublados. Estava com a face opaca. Não enxergava aquela inocência indecente dele. Que não era bem inocência. Era o jeito de quem pensa pouco e com muita profundeza, mas vive. Faz a vida viver. Já haviam passado o portão e desciam uma lomba peculiar. Cheia de gentes, ser humanos, pessoas. Sombras. Tudo era um flash. Nunca, Agnes, esteve tão dentro de si como estava. Tremera por instantes, tremera nisso que ousamos chamar de alma. Estava com a náusea. Era a essência à flor da pele. Cansara do existencialismo. E ele continuava a se perpetuar por seus músculos.Hernesto falava palavras, talvez para não acreditar naquele abismo entre eles. Ela respondia movimentos da boca. Não estava se articulando com o peito. Só mexia a boca ao bel prazer das respostas. Queria mais que tudo ir embora. Ansiosa. “Não quer que eu te toque? Não quero forçar nada”.Abracei-o. Não tive medo que ele não me quisesse mais como sempre tivera. O abracei porque de alguma forma o queria ali. Meu deus! Não temo que ele se vá. Estou agora liberta para o amar com todo meu eu ou não o amo o suficiente para continuar isso? Blém. Blém. Blém. E foi como um sino a ressonar na sua cabeça. Estava (parecia) caminhando sozinha. Não notara que estava atravessando a rua, nenhum holofote, nenhuma luz da cidade, nenhum movimento.
Na parada. Ali, o abracei com todo meu peito que estava no chão e não conseguia juntá-lo. Amar se aprende amando. Amar se aprende amando já dizia o poeta. Amar se aprende amando. Ele revelou na conversa íntima ( lá, no quarto, antes dela mentir pra todos e ver sua lágrima sair pelo rosto da pequena Laura) ele revelou sua busca pelo amor, se já tinha realmente amado. Ela que já tinha desistido de tentar saber... Achou aquilo bobo, mas tão nobre... Que sentiu vontade de dizer pra ele amá-la ali mesmo, sem pensar se a amava. Hernesto estava agora confuso e calmo. Tinha certeza do seu amor. “Agnes, espero que fique tudo bem.” Agnes desejou o mesmo em silêncio (ele não sabia.). Um estranhíssimo tchau, até mais. Chega o ônibus.
Sem remorsos. Estava sentada. Sem olhar pra trás. Disposta a não entender. Viagem longa. A rua corria no sentido oposto. Quis lacrimar. Não lacrimou. Quis voltar. Não podia. Quis... A liberdade que Agnes havia dado a si mesma a apavorou. Achou que nunca poderia sozinha, sem nenhuma ajuda ir embora de Hernesto. O queria tanto. O amar pode ser uma prisão. Mas junto com ele, ela podia ser quem tentava ser. Ela era liberta. Hernesto tinha sido a liberdade mais bela que ela conhecera. Quis pensar em Hernesto, mas tudo tão pouco visível, pouco palpável, pouco sensível. Hernesto com toda certeza. Sabia só. Pouco. Pouco do que Hernesto era para ela. Hernesto por Hernesto era uma pérola irregular, feia, mas incrivelmente liberta dessa beleza, que era realmente a coisa mais bela. Ele era uma das maiores dores. Uma das maiores veias do seu corpo. Uma das maiores virtudes dela. A vida ele trazia, e transbordava para ela. Ela o amava. Mas precisou deixá-lo. Não porque não quisesse mais tê-lo, ou porque estava vacinando-se para um futuro não adeus. Não, aquilo não era um paliativo pra ambos. Era uma necessidade dela. Tão particular, que não podia ser explicada, desculpada ou gritada.
Imaginou gritar pra descer ali mesmo e correr mais rápido que podia. Para voltar pra Hernesto. Imaginou apenas. Pois era corajoso, heróico e romântico demais para ela. Era um folhetim barato. Quis ser uma dessas babaquices.
Especulou ainda um bom motivo: foi isso mesmo! Claro! Estava se autodestruindo. Bobagem! Um motivo. Só um motivo rogando pra si mesma. Não tinha. Era uma necessidade de quem é inconstante, fraco e covarde? Não pensou mais. Observou o cobrador que com olhos aflitos pensava em chegar em casa com algum chocolate para o filho. Nas rugas jovens viu um rancor. Pensou na mulher que cozinhara triste a janta. Estava na hora. Aqueles 45 minutos passaram em 4. Tinha de descer. Agnes ajeitou-se, atraindo percepções para si.
Agora o cobrador antes distraído, com suas idéias, a olhava curiosamente. E pensou consigo, que nada era o que estava sentindo, quando notou timidamente a mocinha. Timidamente, pois teve vergonha de olhá-la. Estava despida de um corpo. Era duma tristeza tão imensa que um movimento fez expandir-se por todo o recinto e chegou até ele. Naquele rosto novo, uma dor triste de quem leigamente ama. De quem descobre as esquinas do amor. Parecia não ter um pedaço. Os três degraus mais tristes foram descidos. E meu filho...
Agnes, agora, havia saído do espaço de curiosidade do cobrador. A noite estava gélida de morte. Noite morta. Vultos raros na rua. Vou caminhar por aí. Andou passos em direção ao nada sem nenhuma esperança. Pisou em casa e Hernesto estava com ela. Não de carne, de osso, de sorriso, mas nela, nos seus dedos, nos seus olhos, no seu peito, no seu caminhar, nos seus lábios. Sentiu o rosto quente. Uma estranha sensação de saudade rejeitada. E a gente pode rejeitar a saudade? Não sabia, mas algo tinha perdido. Não. Tinha deixado com ele. Não um adeus para sempre. Largou ali com ele, propositalmente, pra buscar-rebuscar o que tinha de mais secreto pra si: o desaprender de amar.

Cristiane Cubas.

Dentrum do palavrório

2006-08-30T15:25:00.000-07:00

pífios goles de tesão degustou esse dia
entre vozes encarnecidas de poemas
vi o gozo da felicidade derramar
papéis fugidios que aos poucos
nós juntávamos com a delicadeza
de um sapeteio florido.

entre um pulmão podre e um cigarro:
a volúpia da palavra!

espelho extraordinário

2006-08-27T05:34:00.000-07:00

para gerusa marques.

meu deus era um espelho! arregalei os olhos, esfreguei-os, nada, não via nada! era praticamente um vampiro tentando sugar algum miligrama de reflexo, essa ilusão ótica, ou de qualquer coisa que pudesse me sugerir vida. e foi, quando não pude mais olhar pra dentro de mim, eu sabia, teria de comê-lo: cada parte terrivelmente humana, e o pior, seria de mim! talvez me engolindo não me perdesse. me contruísse enfim. era um espelho e teria de comê-lo. e nessa luta pelo reconhecimento da minha existência fiz até jura e prece. em vão, é claro, pois narciso tinha se esquivado de mim, renegado sua paixão e sua ilusão, mas havia um perseu contra a medusa do meu medo, medo de não achar aquilo que pode ser preenchido pelo espaço questionável do eu. eu, corpo. eu, lírico. eu, ser. eu, etc. perseu que saiu violentamente de mim pegou o espelho, e através dele refletiu toda essa coreografia dialética em um estado: era pra eu ser? ser humano? comi todo o espelho. rasgando carnes e incertezas. e agora despendia de mim uma grande realidade: eu mesma.